"Si pudiera comenzar a construir el mapa que fue y continúa aún configurándome en esa diversidad de cuerpos, rostros y miradas que me conforman, a las cuales me sujeto y de los cuales me diferencio". En este tejido de multiplicidades de afectos y pasiones, de fugas clandestinas y viajeros nomádicos, esquizoides sin rumbos y desterritorializaciones. En esa cartografía de trazos móviles, convergentes y divergentes, se impregnan múltiples exilios que enraízan mi ser migrante o extranjero, mi vivir entre mundos de muchos mundos, aquí y allá simultáneamente, adentro y afuera, en el centro y la periferia.

Mi morada sería un no lugar, espacio de espacios o microparticulas diseminadas en muchos corazones de almas circundantes.

¿De donde soy?

¿Hacia donde voy?

¿De donde vengo? Leer más

En esas lluviosas noches de otoño, aunque hayamos estado lejos o cerca, lo quisiéramos o no, Santa Fe se infiltró de alguna forma y nos inundó el alma.

Esa fe que despierta a quienes sin saberlo viven desesperanzados y no aceptan otra cosa que la mala noticia. La fe que mueve montañas para emocionar al insensible, para certificarle al incrédulo, para animar al inseguro. La fe que llega para mostrar lo que no quisimos ver.

Aquellos que aún no logramos salvar al mundo nos acercamos, en cuerpo o espíritu, para ayudar a salvar, por lo menos, el mundo que constituye cada pequeña y despojada vida humana. Quizás nuestras culpas sean también arrastradas por el río que tan solo buscó llegar al mar, como todos nosotros. Quizás nuestras cargas inútiles se pudran junto con todo aquello perecedero, que se hunde para dejar en alto un alma inmaculada.

Allí, emergiendo entre las aguas, en los techos de las casas, y por encima de las posesiones materiales -como siempre debió ser- estaban las personas que en la soledad de la noche sobre el río, se hallaron en la inquietante situación de ser sin tener, descubriendo lo que verdaderamente obtuvieron de la vida luego de décadas de trabajo: su propio ser, lleno de falencias y virtudes. (...)

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El pasado jueves 22 el Centro Cultural Bernardino Rivadavia fue sede de un emotivo homenaje a uno de los periodistas argentinos que marcó un quiebre en la forma de narrar la realidad, un escritor testigo de su tiempo, un militante secuestrado y asesinado por un grupo de tareas ESMA: todo esto y mucho más fue Rodolfo Walsh.

Acompañada por Alicia Simeoni, secretaria del Sindicato de Prensa de Rosario; y por Jorge Lafforgue, profesor de filosofía de la UBA, periodista cultural, editor y escritor de numerosos ensayos sobre literatura latinoamericana, Patricia Walsh, hija de Rodolfo,  conversó con numerosos jóvenes, futuros periodistas, que asistieron a la charla-homenaje, en busca de consejos, palabras de lucha y aliento para seguir defendiendo la democracia y los derechos humanos desde el ejercicio del periodismo. Leer más

Quiero publicar este poema de Jorge Luis Borges, "Arte poética", y saber que les parece.

Arte poética (Jorge Luis Borges)

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, en un rumor y un símbolo,
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.